Dieciséis de marzo de dos mil diecisiete.

Arranco mis hojas, las de mi interior,

Suprimo las ánimas que crecen desde un cielo inferior,

Rellenos los mantos están de canela,

En rollos y en polvo, de frutas de hierba,

Y digas y hables de la vida y las piedras,

Que uno es eterno y que mientes sin penas,

Si vida es difícil cuando el dolor la llena,

Solo es deprimente si los sentidos van en vela.